Sublime

En cachette, via le script de sa confection, il bombarde de requêtes les serveurs du MIT. Les machines se parlent, s’accordent et déposent sur son disque dur, par millions, les publications académiques jusque-là verrouillées derrière la caisse enregistreuse de JSTOR.

Il s’appelle Richard. Il était monteur dans le cinéma avant de prendre sa retraite ici, « au calme ». Il fait partie de ces autodidactes discrets qui lisent tout, s’intéressent à chaque nouvelle idée, se cultivent et s’interrogent continuellement, sans autre objectif que le plaisir de la connaissance et l’amélioration du genre humain.

Jed apprit la mort de Frédéric Beigbeder, âgé de soixante et onze ans. Il s'était éteint dans sa résidence de la côte basque, entouré, selon la station, de « l'affection des siens ». Jed le crut sans peine. Il y avait eu en effet chez Beigbeder, pour autant qu'il s'en souvienne, quelque chose qui pouvait susciter l'affection, et, déjà, l'existence

László Papp. Je lui dois mes années de légèreté et de vie gourmande. Je n’ai jamais su si l’histoire d’Ochoa était vraie. S’il avait vraiment refusé la place ou si Papp avait inventé ce conte pour rabattre chez moi d’éventuelles prétentions salariales et m’engager, en tant que second choix, à un salaire dont je m’apercevrais plus tard qu’il était,